Я...
Весь день, наверное, потратила на то, чтобы прийти в себя. Сегодня на у-мыл получило одно письмо, точнее, получила вчера, но прочитала сегодня. Оно такое большое, эмоциональное. Читала минут 15 неотрывно. У меня мурашки по коже все это время пробегали. Я просто... Да, я не понимаю, что должно было случиться в жизни этого человека, что в итоге удалось написать такое письмо.
Ох.
В письме речь шла о том, что я насквозь фальшивая, ведь это видно из каждой записи, сделанной в этом дневнике. Такие примеры, такие...слова. Это было очень неприятно читать. Очень.
Например, говорилось о том, что та жизнь, которую я описываю в дневнике, не может существовать. Не может такой, как Леша, любить такую, как я. Не можем такие как мы, воспитывать такую, как Рита. И вообще, весь дневник-это плод моей фантазии. На самом деле я одинокая психически больная семнадцатилетняя кто-то.
Столько фраз, столько конкретных доводов и аргументов...
Ох-ох.
Просто взяли и всю мою жизнь рассмотрели под микроскопом, а потом перевернули все вверх дном.
Не понимаю, зачем.
Не нравится дневник, можно же не читать. Все просто. Ах да, она же объяснила... Все дело в жажде справедливости. Правда должна быть узнана, а то письмо, видимо, я должна была сейчас опубликовать.
Уже шесть лет этому дневнику. Шесть. Как могут быть шесть лет больной фантазией?
Ну как же так, черт возьми. Сколько боли внутри человека, способного написать подобное?